Já tão acostumada
a me apoetar como realidade
que já não me admito
em linha reta conversar:
ou estranho no delírio
o que disserto errado sempre voltando
ou invejo o belo livro -
presságio infinito da divina coerência
que penso só existir nos outros
em mim nunca, jamais
Poesia é vitrola estragada
O conjunto da obra é que é singular
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